É assim: mal começo, a folha já me pesa às costas, 

e começo a pensar se devo mesmo escrever,
"porque são analfabetas as folhas de papel"... 

                                                                                         .      

                                                                                .
A culpa das coisas inúteis paira no ar.
Sim, paira no ar: acaso poderei eu deixar de respirar?

Paira no ar que respiro...  um olho que não vê.

A culpa das coisas inúteis paira no ar, mas também paira no ar essa folha que lê

A culpa das coisas inúteis:
Seus valores inenarráveis - presos em si,

O tempo perdido - em que me encontro,

O achado - que não pode ser roubado,

As coisas que lucram um centavo do real - sendo o próprio ouro.

Paira no ar, quase sempre, o abandono do lar,

O sucessivo desânimo das coisas que deixarão de acordar, 

O cansaço, a falta de ar. De fato

A inspiração está sob suspeita e, mesmo assim, diante do forte,

eu não deixarei de respirar:

Quem dará ânimo às coisas inanimadas?
O que irá me animar?