Dio... Nísio.

Um gole
Lingua fria, garganta quente
Dizem veneno
Sinto o sagrado.

Dois
Tensões em plena metamorfose
Risadas dissolvidas no vácuo entre sólido e gasoso.

Mais
olhos além do que existe
a realidade aqui ainda persiste

Tudo em dobro como deve ser
Infantil talvez
Como é chamado qualquer felicidade
sem causa
como todo rebelde.

Brinde a Dionísio!
Lindo e louco
em seus olhos boiando.
Minhas pupilas dilatando
Em suas mãos segurando
e por elas me guiando.