Floema

Soturna e noturna, dizem.

Sombria e amiga do sol, eu digo,

aquela que retorna e recobre de lodo as paredes

é a estranha mãe dedicada, protetora da beleza:

a que embolora os pães, é a mesma que os faz crescer.

Aquela que desequilibra os quadros, bate as portas, pisca as lâmpadas,

indiscretíssima no rangido dos portões que o desperta: é sonho

o amor perdido, o coco na calçada, a roupa furada, o medo.

A estranheza irá se apresentar,

a lata estufada, a pele sobressaltada,

o escândalo silencioso dos ossos tortos,

o fim,

(não se apresse)

estranhas aranhas de beleza inconfessável vivem,

como um fio desencapado à espera do choque (que virá)

daquele beijo de amor.  

Integre-se e relaxe, viva.

  

A estranheza ronda a todos nós e policia, mas

a incongruência está dentro da lei, senhores,

e hora ou outra escapa a indiscrição, um olho vesgo.

A estranheza, sei, é um disparo no coração do cotidiano

e no cotidiano do coração

(Continue caminhando dentro)

e às vezes não chega a ser um disparo, 

é apenas o revolver em cima da mesa.

Quando ouvir um disparo, segure o rojão,

saiba que o perigo está suspenso,

que o tiro é pra cima, olhe pra dentro.

(A que embolora os pães é a mesma que os faz crescer)