Presentinho ou caravela

 

Para Juliano Caravela

face a face:
um afago no instante,
sutil aceno nu barquinho

delicadeza de amar além mar
a figa, afogo, afago
nosso disfarce -
lavo e passo

estendo no varal nossas bandeiras,
hasteio-me
e sempre te amo pelas vistas.

As guerras

Ao observar todo esse acontecimento de guerra entre Rússia e Ucrânia, conflito insistentemente noticiado pela mídia, fui ler um pouco sobre os motivos desse conflito geopolítico e me detive neste ponto, por alguns momentos: somos esse tipo de gente e brigamos por território, poder e bens materiais. Ainda somos.

E não é possível me colocar à parte da guerra, simplesmente. Não é tão simples, pois estou inexoravelmente inserida dentro de uma cultura global, de desenvolvimento material e tecnológico firmado em processos históricos violentos, dentro de uma cultura colonialista, que usufrui dos recursos naturais com bastante apetite e: eu usufruo dos bens desse contexto. Somos um, não é mesmo?

Além disso, é mister reconhecer as guerras que travamos dentro de nós, em nossos desafios emocionais, embates com dores que não sabemos o que fazer, outras vezes nem sabemos que são dores. E guerreamos sobrevivência, força, medo, reconhecimento e razão - forças descontroladas manifestam-se e disputas ocorrem no cotidiano, e as experimentamos dramática ou tragicamente, dentro e fora de nós. Então, assim, os esforços de paz precisam começar em nós, no reconhecimento do que guerreia em nós, para quem sabe auxiliar e fomentar instantes de paz, com sorte. Pra começar...

O princípio da liberdade e o pressuposto da pequenez

 

     

 

    Nesses anos todos de trabalho artístico, de trato com a poesia e com as representações, com o teatro, a dança, a música, a palavra, todo tipo de beleza narrativa, simbólica, rítmica, percebo que evito ao máximo servir à ideologias, filosofias sociais, políticas ou religiosas (dogmáticas). E quando eu digo servir, quero dizer servir prioritariamente, porque, é claro, que sirvo a determinadas ideias, mesmo que não as nomeie. O que eu quero dizer é que não farei da arte uma bandeira, dessas que se conhecem, ou de outra coisa que não seja a própria arte de estar vivo. Prefiro deixar o campo aberto. 

    Obviamente me afeiçoo a determinadas ideias, éticas e simbologias (escolhas!), e que elas aparecem de modos indiretos, sutis no trabalho todo como parte da vida, e até de maneira direta, se for o caso, mas não gosto de ter o trabalho confundido com ideologias, pois afinal gosto de servir à variedade da existência, e posso mudar de ideia sempre e posso também estar brincando (principalmente!). A coisa é ser livre. Ao menos mais uma vez. 

    Mas... ao mesmo tempo, e por isso mesmo, não posso deixar de criar parcerias por receios excessivos de controle, que tudo existe! Deixar vir à mim o que é para mim e no caminho eu explico. Vamos fluir um pouco, sem ser porta-bandeira, ok? 

    Tranquilidade. 

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    Eu não sou obrigada a explicar os motivos da poesia, não escrevo para mudar o mundo, que sempre irá existir um pouco de tudo. O poema é um lugar. Dentre todas as possibilidades que existem. Tudo é possível, e sempre existirá um pouco de tudo. O que fazemos é servir mais a uma realidade do que a outra, sustentando o que acredita-se. Sempre existirá um pouco de tudo. Eu sou babona de deus, vocês sabem, e por isso subsiste em mim momentos de amoralidade e afeição pelo não-julgamento e suspensão da dualidade bem e mal - não é seguro, claro, mas deus me conhece e sabe que eu acho tudo lindo, vai me ajudando. Momentos contemplativos que fazem emergir a intuição e o princípio da não-interferência. É O MOMENTO DA CRIATIVIDADE. 

    Eu falo isso tentando ser o mais realista possível, de modo literal, a modo que todos gostam, mais literal e realista. Pois de maneira realista compreendo que as minhas ações são parte infinitesimais da contribuição geral para possíveis realizações, e essa consideração e consciência de ser infinitesimal na contribuição é justamente o que motiva a continuar a contribuir. E, ao contrário do que possa parecer, é um realismo positivo, que faz com que eu atue sem a necessidade de necessariamente colher qualquer fruto específico de mudança, pois quando atuo na intenção de mudar o mundo, desacredito, e caio inapta, arrogante e imóvel no chão. O acolhimento da pequenez torna a ação possível, em si!

O poema é um lugar.

Um oásis para contemplar

- ou um lugar terrível 

sendo contemplado.

Que felicidade!

Um coração descongelado

no mar quente de um quadro. 

 

    É como uma filosofia.

    De não querer destruir nada desse mundo. Absolutamente tudo existe!

    Com isso quero dizer que não se realiza mudanças com o desejo de destruir algo em absoluto, e que aquilo não aconteça nunca mais, ou não exista mais. As coisas mudam de lugar, apenas. Tudo existe! É preciso mais energia em promover e colaborar com as situações que acreditamos ser as melhores, do que energia em destruir ou silenciar pessoas ou ideias (em absoluto) que têm em si (em absoluto) o direito de existir, imperfeito ou em confusão ou engano (e afinal, quem vai saber?). Quem sabe fazer não caber.

    É preciso firmeza para se manter na sutileza. Firmeza para ações cirúrgicas e não batalhas inglórias.

    É como uma filosofia... uma sabedoria. Ou um jogo. 

Antes mesmo de vir a ser 

inculcaram-lhe aquelas denominações
Iniciais e terminações.
Noticiário.
Ideias. Ideais. Cânticos.
Sonhos. Alguns pesadelos,
outros pisadelas.

 
Flor de terra!
(Pele solta de cobra...
Pé de cabra! Joaninha.)

No máximo, eu reino
e pra dizer o mínimo, 

despetalo, espeto-lhe 

as narinas ferozes de querosene

e jogo água.

drama-da-noite

Sabe, 

eu tive uma vontade muito grande, tão grande, mas tão grande, que explodi. 

Então, mesmo que eu não queira mais - e a coisa toda esteja fria - já não posso estar inteiramente em sua companhia. São mil pedaços. Por aí! E mesmo que isso queira dizer muita coisa, ou não diga absolutamente nada, eu explodi, e esse acontecimento é fatal. Pois ou eu não poderei te encontrar por estar juntando os meus pedaços, e isso demanda tempo e dedicação, ou eu me apresentarei incompleta e você não poderá me reconhecer, faltando as partes, ou sentirá horror ao olhar os pedaços. Portanto, não irá me encontrar inteira, logo não irá me encontrar jamais pois se eu estiver inteira não irei ao seu encontro.

Lembre-se

O orgulho não vai aos velórios.


Flores testemunham, ouvintes dos murmúrios,
veem cair o orvalho dos olhos nos velhos rostos
do Adeus, do Talvez e da Saudade...
Fecha esse caixão, que é tarde…
Amanhã nasce de novo, brilha os olhos do Quem sabe,
seguro pelas mãos da Certeza e da Inocência...

 A Sabedoria distribui flores aos vivos;
o Humor, discreto, não atrapalha -
compreende o cenário, sabe da mecânica dos bonecos;
o Horror em pé se deita, disfarçado, não incomoda;
a Memória conversa e acompanha quase todos à casa;
o Esquecimento acampa nos quintais

E as flores testemunham (o Amor).

Mas o Orgulho não vai a velórios: nunca nada morre,

tudo é para sempre, nunca se despede, nem se despe
de seus ídolos, estátuas de bronze a terra não come?
Não anda descalço, seu sapato magoa o chão, faz barulho,
carrega pedregulhos, nas mãos um bagulho, o orgulho.

Se precisar ele mata, mas nunca nada morre.

e chorando, ora
e errando, chora
e orando, erra pelas horas a fio
a fora, desenha morangotangos
na moral da história

aceita.

Argumento

Para Jasmine. 

A ninfa chora toda hora,
e chorando sabe que chora,
e mesmo sabendo que chora
finge que chora,
que enquanto não chora, ela chora invento.

Quem saberá do urdimento?

Aquele que beber da sua lágrima verdadeira viverá para sempre.
Para tanto e precavida, ela chora sem tempo, com alegria, com tristeza,
com fingimento. E todos vivem eternamente
até morrer ou não.

Como sobreviver

     Em tempos como esses em que vivemos, de grandes riscos invisíveis - em que se paga pra ver - há pequenas formas e algumas pequenas formas de sobreviver. 

    A primeira é se lembrar da morte todos os dias. Cautela para que ela não se sinta esquecida e tenha o trabalho de vir pedir satisfação: é lhe dar satisfação antes dela pedir. Demonstrando sua humildade, convivendo com a gravidade, agradecendo cada oportunidade, mostrando-se disposto, deixando a mestra passar. É fazer o que pode, seguindo o protocolo geral (o de ser igual e pequeno), passar álcool em gel, na dúvida obedecer, mostrar-se disposto, de um jeito ou de outro, respeitar o sinal, ser paciente (de um jeito ou de outro!). Mostrar-se disposto a viver, fazendo o que pode é o que se pode fazer.

    A outra maneira, de conseguir viver um pouco mais é estar dentro do instante com a certeza de que se vive e de que o instante lhe vale, como se não fosse morrer ou como se morrer não fosse problema. Não carece de intenção: acontece e contempla. Parece mais com um não saber, beirando a ingenuidade, mas passando longe da ignorância, sabe? Estar plenamente dentro do instante com a certeza que se vive, e que o instante lhe vale, como se não fosse morrer ou como se morrer não fosse problema, ciente de eternidade, aproveita a colheita do instante ou esquece e vive o seu tempo! É quase uma forma meditativa de alegria. Eu incorro no erro de explicar demais. Mas assim também é um jeito de sobreviver, na multiplicação do instante e fé em seu aprofundamento.

Reparem que eu coloquei em ordem, mas uma coisa não exclui a outra, são maneiras de dar sustentação à vida nesses tempos em que se lembra que a morte existe (e que até parece que antes ninguém morria). Assim cheguei até aqui, viva, mas não intacta: demonstrando respeito a tudo que se vai, deixando ir, e indo deixando morrer as ilusões, uma atrás da outra, e enquanto não me mata, vai matando meus enganos, cognata, o pássaro da morte sobrevoa a cidade e aproveitando a sua passagem, vou aprendendo a deixar passar. Deixo cair sem vida iniquidades, pesos mortos aprendo a enterrar, observo a arte dos coveiros (fecha esse caixão), choro, aperto as flores contra o peito e entrego: deixo que cuidem do resto. Deixo uma flor.

Espero não ter demorado, se eu soubesse antes, antes eu teria contado...!  Que possamos contar com a boa sorte de vivenciar a inteireza dos instantes.

Se ainda sou má,

não posso deixar de seguir sendo

até ser boa. 

Senão como serei?

Não sigo a esmo, à toa,

mesmo não sendo boa

e por isso mesmo

vou indo bem.

Na proa!

 

Para abrir uma grande porta
tem que usar uma chave bem pequena
(imensurável, não vês?)
que para vê-la é preciso a tranquilidade
de não se perder, quando de vista a perder.

Reina a sua estrela dia e noite.

 

Passo rasteira no fogo da desilusão,
e bato asa, toda em brasa
antes que me levem
a sério demais.

Vendo risada, lágrima, farpa

para sobreviver.

Depois eu pouso (pena)

colchão de cinzas macias

re-pouso meu disfarce 

e me desfaço, inimaginável

 

Sem dever.

Da janela

 

                                                                                                      .

A ternura é o terceiro olho com o qual te olho,
como uma terceira margem, indizível ao meio.

Com um olho o desafio, com o outro a desavença...
mas no terceiro mora a minha verdadeira crença,
minha criança, a que tudo vê possível excelência.

A ternura é como te olhar de uma janela:
um recorte, uma câmera, uma lente 

que só vê traços finos -

nem sempre dá pra entrar.

Eu posso ver e verter, te olhando da janela da minha ternura,
mas você não pode entrar e eu não vou me acabar.
É terna, tão, como sustentar transeunte?
Janela é o lugar de onde se espera,
E eu espero embrutecer.

A ternura é o terceiro olho com o qual te molho,

Como uma terceira margem, indizível ao meio.

Seguro flores cortadas na plenitude, 
más, em breve pintarei você com a tinta com que se pinta os sinais de trânsito, as calçadas, o concreto. E serás invisível ao terceiro olho, insípido. Onde então se revelará óbvio e mesquinho. Mortal para mim. E fim.

O juízo perfeito evitará o juízo final,

aviltará os vilões e os mocinhos:

os engodos e os enganos 

daqueles que não conhecem o seu coração advogado.

Na savana

 

O leão pisou em mim
e eu agarrei as suas patas,
Carnívora, e o mordi,
como quem diz:

Não estamos todos fingindo?

Vão dizer que estou perdida...

aqueles que não me encontram.

(Que não me toquem,

que não me contem,

que joguem para o outro lado

as suas esmolas, as suas migalhas,

seus remédios sem consulta, catapulta!)

Eu mesma fio a minha mortalha

Eu mesma entrego-me às medalhas

Eu mesma varro as migalhas caídas do farto banquete

oferecido aos companheiros reais.

Grande é o meu tesouro.

Tudo que eu disser será usado a meu favor.

Que não me encontrem 

aqueles que disserem que estou perdida.

Optchá!

Ensaios sobre a morte

 

 I.   

Fui moída pela vida.

Assada, comida, carcomida, doida,
moída de pedra, palitada, esquecida
entre dentes, acabada. Decomposta,
desossada, revistada, desenterrada,
debatida, esfarelada aos pombos, aos tombos
fui moída. pelos mistérios das idas e vindas.
Por não saber e por ser sabida...
Fui moída:
tive que me recompor

E o mundo já não é mais o mesmo.

     II.

À noite, enquanto me despedia

deitei na caixa de flores, cedi 

diante das rainhas, da beleza

das cores, a água salgada

corria brilhante: eu também,

plena e linda, estava cortada.

Servil da alegria, da doçura, do dia,

na noite do dia em que se pode chorar.

E fui até nunca mais. 

III.

Em estado de foi-se

(Aquele verso que me mata, fico caída no chão

Mais viva do que antes.)

IV.

Observar a arte dos coveiros:
Cavar o suficiente, nem raso, nem fundo,
ser discreto (jamais escandalizar).

Jogar tudo pro alto. Pra poder enterrar.

Solstício de verão

Que grande dia!