Com sorte

Restaria para si a companhia tumultuada da solidão, 

Certa gravidade e mistério dos que sabem mas não proclamam,

Alguma elegância de vento frio sob a luz do poste.

Para si restaria o sussurro, que os encerados diriam fantasmas.

Seria sim e escolheria o deboche entre lençóis furados e em posição de ataque

Sobrenatural, que parece ao ébrio uma lembrança, e ao sóbrio uma cobrança.

Restaria para si os líquidos. As lágrimas. As chuvas. As doses. Os leites.

Que escorrem, que se vão, os viajantes em eterna transformação

A se banharem em rios estrangeiros e respeitar cada porto, cada nó, cada âncora,

Cada língua e cada céu que estrelasse por um mar de saliva.

Seria sim e engoliria os peixes, os sapos, os príncipes, as bruxas cabeludas e a calma.

Pois comer é deixar que se adentre, é assumir que se é também espaço vazio.

Restaria para si os piores segredos dos outros, que guardaria sem escolher,

Sendo mentirosa explícita, emudeceria naturalmente ao dizer a verdade.

Restaria para si o que todos  jogam fora da vida – mas proclamam na hora da morte.

No entanto, ela mesma não restaria. Má sorte.