Queria eu ser obra-prima:
escrever
como quem vive,
e viver
como quem escreve.

Mensagens do possível velejador

       Enterrei o meu sonho, e acharam que eu estava velando um morto: eu estava plantando uma semente, içando a vela de um barco, no porto, ganhando corpo, me inspirando com as mensagens do possível velejador (eu podia ouvir a sua outra terra à vista). Acharam que eu estava chorando. É claro: não se pode evitar que brotem nos olhos as lembranças do mar, especialmente durante a plantação dos barcos - sementes buscadas nos charcos, nas telhas, nos chamados das abelhas, nos pássaros de asas quebradas também, eu vou lá, carregar a centelha da navegação, na panela a boia fria e a carne de sol. No sonho o jejum e a fartura de peixes, que pularão em minha rede, para que eu os devolva ao mar.

      Eu não estava chorando, eu estava regando a terra, doce inclinação, enquanto do lado de dentro chorava a vela, lágrima dura e quente, longa e escaravelha promessa do meu corpo na caravela, eriçado velejar, sal correndo nas veias. Quem me olha as unhas de terra não sabe que pertenço ao mar, ainda criança dei a luz a um peixe, em segredo, mãe e esposa de marinheiros. 
     Caminhei por essas terras plantando barcos desde muito sempre, e essa é a primeira vez que acontece, assim, a navalha do futuro cortando água, a brasa do sal sendo refresco: olhei calma para o horizonte, e pela primeira vez, meu barco não virou.

  

      Virei a mesa do passado. 

      A vida reflorestada, sombreada e fresca - com os cabelos ainda escuros. Que interessante, vou clareá-los sob a vida marítima.

      Meus barcos estão cheios de flores, minha árvore está cheia de peixes. E isso nos mostra que aparentemente nada está resolvido, mas o sal está dissolvido na água do mar (e mesmo assim não deixam de existir as suas implicações), bem como o sol que brilha na lua: por isso já parei de crer apenas na aparência das palavras, elas nunca estão nuas, e tudo bem. Parece divertido, a procura por razão, sem guardar mágoas de interpretação. 

     Não tentem me convencer de nada, enfim nadarei, eu também não tentarei convecê-los, afinal convém a cada um sê-lo e não selos. Cuidado com a tentação.

       Prevejo fortes ondas de sugestão.

Não mais à margem:
À beira.

A palavra
nada diz, 
mas
a palavra nada
diz.

Isso é tudo.

e revela 
certo fascínio
pelo mergulho

daqueles que pescam
sobre aqueles que nadam,
daqueles que pecam
sobre o quase nada,
e daquelas que nadam,
que me peçam:
eu-nada lhes darei tudo!

(incluindo a promessa 
de não dar razão aos peixes)


A palavra nada diz, lê!

Não se escreve com palavras,
com a palavra se lê,
e toda vida é uma palavra
dizendo -
ora baixo,
ora gritando,
ora em silêncio -
dizendo.

E me aparecem livros na frente...
livros e livros dizendo enquanto faz,
enquanto caminha, enquanto ama,
enquanto jaz.

frases, orações, bilhetes, dramas!
epopéias, poemas, epitáfios...
tragédias, contos e canções de olhar.

Não se escreve com palavras,
com a palavra se lê.

Estou chorando,

estou triste,

e mesmo quando,

e mesmo assim, tem algo

muito animado dentro de mim.

Além da folha

A palavra de quem falará em minha boca?

     Mil e um personagens moram na minha boca, eu, tratada como oca, a profundidade do vazio, o grande nada que quer ser e é na minha língua de louca. Aqui tudo tem vez, mas é preciso ir com calma, pois os ouvidos são de louça. A palavra de quem falará em minha boca? A palavra do boçal, sem bocal, nem limites? da grossura, da doçura do sal no cuspe do desafogado? do desaforado? da palavra da sorte, das porções de alegria ou de morte? das canções de meio-dia? do sonho que é estar acordado ou da verdade que faz descansar? Mil e um personagens moram na minha boca, a profundidade do vazio, do grande nada que quer ser e é na minha língua de louca, moça, ouça a Onça e A palavra de quem fala em sua boca. Teremos boas novas ou muda, muda, muda e fixa? A palavra de quem falhará a minha boca? A palavra de quem talhará sulcos nesse silêncio? A palavra de quem falará em minha boca? Com as minhas mãos escrevi a palavra boca e com a boca: silêncio com medo de errar – eu tinha me esquecido que a falha da minha boca me permite falar.

A hora do espanto

Às vezes

Esse corpo que habito

(ou que habita em mim)

dá medo.

E nem é preciso deitar no papel

Os monstros, as sombras, as sobras...

Apavorada, eu corro!

quero sair dessa casa, eu mato, eu morro!

mas se correr é com as pernas,

mas se falar é com a língua...  ah! 
e esse corpo que habito

dá medo,

como pedir socorro? parada?

Parada eu morro de medo!

mas correndo viverei espantada,

fugindo do próprio espírito,

querendo sair dessa casa, 

do incômodo, do imóvel, grito 
e me mudo:

se correr é com as pernas..

levarei comigo os motivos

nesse corpo que habito...
e morrerei correndo,

se eu viver parada...

Por isso 

ao ouvir o barulho das correntes

infinitas (que não me prendem)

finjo fugir, finjo ficar -

na hora do espanto incoerente

ando bem devagar.

Depois tudo passa, medito:

em cima do muro

 ou diante do espelho

é cada quarto escuro,

é cada luz que acende! 

E cada vez observo, menos parva,

a magnífica casa mal assombrada

a morada
  e o parque de diversões.

O Império do Seu-Meu-Eu, o Sinhô das almas

                                         de Felipe Perez

Vai aqui uma breve anedota sobre uma Colônia que fica entre o Sul e Norte do meio do mundo

Seu Cabeça fitou o Sol e disse obstinado e seguro como sempre, depois de tanto matutar:

Agora eu sou Sinhô!
Para tudo, agora... Ou eu mato!

O Coração,
tadinho,
De susto pelo berro que Cabeça atirou,
apavorado,
petrificou-se...

Foi tanta gritaria,

Que no peito fole
o Ar, as portas fechou.
Nada mais entra, nada mais sai...

- Que bagunça é esta?!?
A Vida enfurecida esbravejou.

E, a Alma sem nada entender;
na duvida sumiu pra bem longe...!?
Ela é sujeito de paz, não quer se meter em confusão.
Vai que sai tiro,
O melhor pra fazer é ficar só ali... de canto de olho.

É grito;
É fotografia e explosão.

E rapidinho, bem feitinho:
Acabou que a revolução dos Cabeças foi gloriosa;

De pronto está tudo a sua disposição.

Sinhô Cabeça exclama com razão:
Tenho mais um titã na coleira, to engordando a coleção...
!!!

Acordado

O meu sonho é sutil:
o sim,
o simples
apelidado de sim.
(como a pele dada à pluma)

e se você tiver
um sonho sutil, tão sutil
que ninguém te acorda,
é porque já estava acordado:
tudo pronto para existir.

Encenação

Despir-me e sonhar!

Daqui de dentro desta cela

estar nua é um desejo íntimo,

despir-me de meus personagens,

dos argumentos, do drama.

                                        

Abrir as cortinas do meu peito,

arejar meu ser real,

e aplaudi-lo de pé no silêncio

até ver nascer o sol central.

E depois, o sim,

vestir seja qual for o figurino, realizar!

Brincadeiras de cárcere, em carne e osso

 mani-festar, construir, brincar.

Ir e voltar por entre os vãos da grade

 (de papelão, na verdade).

sigamo
neste ano
cigano
sigamo indo
se engano
sigamo indo
cicuta cigano, vê
lindo ano caminhano
indo
como cigano indo
sigamo

Gatilho

Quando superficial, a cicatriz é a memória do disparo.

Quando profunda, é a memória da possibilidade do disparo.

      

 Eu fui ver o pôr do sol: 

 mas pra mim o sol nascia, pois

    fui ver o pôr do sol 

    e vi que a paisagem me assistia.
 -

    Depois, já era noite, por pressuposto,

    mas eu estava dia pleno, Japão,

    pois fui ver o pôr do sol

e se pôs a solidão.

Terra

Quando eu morrer não me deixem num caixão,

Deitem-me na terra, meu colchão e cobertor,

Sejam diretos, não me deixem esperar mais

Para voltar à terra.

Nua e crua, cubram-me de terra,

Deixem-me servir à outra natureza que não é mais minha.

Deixem-me servir à terra, quero fazer parte, não guardem os meus ossos em gavetas,

Deixem-me servir.

Deixem-me servir sem saber.

Deitem-me na terra,

Sem caixão, sem caixinha,

Deitem-me na terra, 
eu estava esperando por isso.

Podem festejar.

Poesia visível

Há muitos modos de fazer poesia. Eu diria mais, diria que há muitos modos de refazer a poesia, em palavreado e poema, posto que ela já esteja feita, à disposição, mas rarefeita diante das preocupações do mundo prático, das necessidades de subsistência, e do mundo aparente. Sendo assim, eu retifico a frase inicial: há muitos modos de fazer poemas, para refazer a poesia que está sempre pronta.

Uma das formas é partir de algo importante, pode ser um tema (pessoal ou universal), um acontecimento, uma experiência (interior, exterior, anterior ou posterior) e (d)escrevê-lo em imagens e metáforas, em palavras outras, com a intenção de captar a essência ou lição primordial do tema, acontecimento ou experiência, buscando a síntese em poucas palavras, ou em muitas palavras deixar-se levar pelos desdobramentos possíveis de fazer sentido; assim expandindo e/ou contraindo o ponto inicial de partida: para chegar aonde já desconfiava e desejava chegar, ou ser surpreendido pelo desenrolar dos significados (que são donos de si - e de ti, muitas vezes).

Outra maneira é partir de um signo simples, opaco, material, e extrair dele outros significados, sentidos maiores que ele, histórias contidas, descobrir sua(s) simbologia(s) e transparências através das figuras de linguagem, metáforas, hipérboles, comparações... É como tentar pegar o espírito da coisa, sabe? Tentar dizer o indizível, ser inaudito. Fingir que algo é inaudito é parte da emoção de descobrir o óbvio. Tentar dizer o indizível é tentativa e tentação, assim é a escrita do irresistível.  

Há poemas que são dedicados a alguém, como homenagem, e há poemas que só puderam existir através da existência de determinado alguém e a nós foram dedicados, para que o escrevêssemos. Há aqueles que são as duas coisas. Há aqueles puramente inventados, criação pura, vindo do nada. Há as grandes brincadeiras de sentido e som. Há a descoberta de palavras. Há a revelação de segredos e o convite dos enigmas.  Há as minhas ideias e há as ideias que se expressam através de mim.  Material, imanente ou transcendente, dependendo do ponto de vista. Escrever assim pode ser um exercício literário e letra, pode ser uma manifestação do espírito ou a espiritualização de uma experiência concreta.  Pode ser um insight imediato, pode ser um trabalho artesanal e medido, podem ser as duas coisas, em ordens diferentes. É bastante coisa, e é preciso organizar. É fluxo e ordem.  É a suspensão da dualidade que dilacera a existência, é a solução, é maravilha, momento e eternidade que se pode ver.

Há muitos modos de fazer poesia, mas a verdade dela já está feita, mesmo quando rarefeita - assim como eu, ignorante tentando me fazer e já estou feita, prescrita à liberdade.