Segurança

Caminho como quem tem uma faca 
cravada no peito: a minha ingenuidade.

- Vai doer muito mais se eu tirar -

Esse estado de palhaço e seus mil anjos

Dentro, fora, acima, abaixo, atrás, à frente.

Soubesse eu aonde daria esse caminho

e o perigo viria me rondar, certamente,

e no momento em que nomear as minhas pérolas,

surgiriam os assaltantes,
eu teria lei!

Por isso passo por cima dos perigos,

como quem desconhece as diferenças

e a sombra também não me diferencia,

em mim confia, não julga, não me atormenta.

Nem deus me atormenta, pois não sei de nada

e aceito o caminho como se tudo fosse normal.

Caminho com todos os meus direitos naturais

e isso é chocante como uma ferida

no entanto,

com a faca já cravada no peito ninguém irá me matar:

é a lei do bom senso .

Eu caminho com meu peito aberto,

sem sofrer, e isso sim é fantástico:

espero o momento de atravessar a rua,

pego o ônibus sem deixar ele me pegar,

faço o caminho errado, encontro poetas,

toco o instrumento do acaso e enfim
estou em casa.

Somos zum.

Cotidiano

Comer arroz todos os dias
e com isso dizer Abundância.

Comer arroz todos os dias
e com isso dizer O que falta.

Comer arroz todos os dias
e com isso dizer Feijão também, por favor, que delícia.

Comer arroz todos os dias
e com isso dizer Pai Nosso que estais no céu, Santificado seja o vosso nome.

Comer arroz todos os dias
e com isso dizer Como? Por quê? Não tem outra coisa, comer atroz!?

Comer arroz todos os dias
e com isso dizer Japão, e que saudades do meu país.

Comer arroz todos os dias,
muito, e por isso mesmo não falar de boca cheia o que só depois encherá a boca para dizer
esvaziando a carteira.

Comer arroz, cometer erros
Comerciais, executivos...
Do prato feito
O self serve-se.

Comer todos os dias
e todos os dias querer.

Comer arroz todos os dias
(mas querer mesmo Dizer).

(O estigma é o risco da palavra.)

O gosto do enigma
mora na ponta da língua,
e aprecio
sem lamber o papel,

Sem me descompor.
Componho e acompanho,
sem enlouquecer.

Escrevo a palavra água,
sem molhar as mãos.
Escrevo beijo,
e ainda durmo à noite.

Que graça,
lamber

o estigma é o risco da palavra.

Grimório

Ficar sozinho é como fazer 

uma poção,
mas aqui não há cobras, aranhas
e sapos cozinhando caldeirão,
não tem colher de pau, nessa receita
meu corpo é que mexe a caldeira:


é preciso ser fria para não cozinhar
enquanto dança dentro da sopa,
caramelo, enquanto danço
com firmeza, finura
e urdimento

a fritura dos deuses.

Bárbara

 Para Bárbara Mazzola

Nasci, o meu olhar é claro:
se for preciso usarei as armas,
enquanto estiver viva não serei desalmada.

porém

serão metais bem polidos,
que não serei isenta de beleza,
calibre reluzente de futuro sem previsão.

Serei bárbara ao defender a verdade do coração?
Sim, magnífica.

A asa quebrada ainda é asa.

Queria eu ser obra-prima:
escrever
como quem vive,
e viver
como quem escreve.

Mensagens do possível velejador

       Enterrei o meu sonho, e acharam que eu estava velando um morto: eu estava plantando uma semente, içando a vela de um barco, no porto, ganhando corpo, me inspirando com as mensagens do possível velejador (eu podia ouvir a sua outra terra à vista). Acharam que eu estava chorando. É claro: não se pode evitar que brotem nos olhos as lembranças do mar, especialmente durante a plantação dos barcos - sementes buscadas nos charcos, nas telhas, nos chamados das abelhas, nos pássaros de asas quebradas também, eu vou lá, carregar a centelha da navegação, na panela a boia fria e a carne de sol. No sonho o jejum e a fartura de peixes, que pularão em minha rede, para que eu os devolva ao mar.

      Eu não estava chorando, eu estava regando a terra, doce inclinação, enquanto do lado de dentro chorava a vela, lágrima dura e quente, longa e escaravelha promessa do meu corpo na caravela, eriçado velejar, sal correndo nas veias. Quem me olha as unhas de terra não sabe que pertenço ao mar, ainda criança dei a luz a um peixe, em segredo, mãe e esposa de marinheiros. 
     Caminhei por essas terras plantando barcos desde muito sempre, e essa é a primeira vez que acontece, assim, a navalha do futuro cortando água, a brasa do sal sendo refresco: olhei calma para o horizonte, e pela primeira vez, meu barco não virou.

  

      Virei a mesa do passado. 

      A vida reflorestada, sombreada e fresca - com os cabelos ainda escuros. Que interessante, vou clareá-los sob a vida marítima.

      Meus barcos estão cheios de flores, minha árvore está cheia de peixes. E isso nos mostra que aparentemente nada está resolvido, mas o sal está dissolvido na água do mar (e mesmo assim não deixam de existir as suas implicações), bem como o sol que brilha na lua: por isso já parei de crer apenas na aparência das palavras, elas nunca estão nuas, e tudo bem. Parece divertido, a procura por razão, sem guardar mágoas de interpretação. 

     Não tentem me convencer de nada, enfim nadarei, eu também não tentarei convecê-los, afinal convém a cada um sê-lo e não selos. Cuidado com a tentação.

       Prevejo fortes ondas de sugestão.

Não mais à margem:
À beira.

A palavra
nada diz, 
mas
a palavra nada
diz.

Isso é tudo.

e revela 
certo fascínio
pelo mergulho

daqueles que pescam
sobre aqueles que nadam,
daqueles que pecam
sobre o quase nada,
e daquelas que nadam,
que me peçam:
eu-nada lhes darei tudo!

(incluindo a promessa 
de não dar razão aos peixes)


A palavra nada diz, lê!

Não se escreve com palavras,
com a palavra se lê,
e toda vida é uma palavra
dizendo -
ora baixo,
ora gritando,
ora em silêncio -
dizendo.

E me aparecem livros na frente...
livros e livros dizendo enquanto faz,
enquanto caminha, enquanto ama,
enquanto jaz.

frases, orações, bilhetes, dramas!
epopéias, poemas, epitáfios...
tragédias, contos e canções de olhar.

Não se escreve com palavras,
com a palavra se lê.

Estou chorando,

estou triste,

e mesmo quando,

e mesmo assim, tem algo

muito animado dentro de mim.

Além da folha

A palavra de quem falará em minha boca?

     Mil e um personagens moram na minha boca, eu, tratada como oca, a profundidade do vazio, o grande nada que quer ser e é na minha língua de louca. Aqui tudo tem vez, mas é preciso ir com calma, pois os ouvidos são de louça. A palavra de quem falará em minha boca? A palavra do boçal, sem bocal, nem limites? da grossura, da doçura do sal no cuspe do desafogado? do desaforado? da palavra da sorte, das porções de alegria ou de morte? das canções de meio-dia? do sonho que é estar acordado ou da verdade que faz descansar? Mil e um personagens moram na minha boca, a profundidade do vazio, do grande nada que quer ser e é na minha língua de louca, moça, ouça a Onça e A palavra de quem fala em sua boca. Teremos boas novas ou muda, muda, muda e fixa? A palavra de quem falhará a minha boca? A palavra de quem talhará sulcos nesse silêncio? A palavra de quem falará em minha boca? Com as minhas mãos escrevi a palavra boca e com a boca: silêncio com medo de errar – eu tinha me esquecido que a falha da minha boca me permite falar.

A hora do espanto

Às vezes

Esse corpo que habito

(ou que habita em mim)

dá medo.

E nem é preciso deitar no papel

Os monstros, as sombras, as sobras...

Apavorada, eu corro!

quero sair dessa casa, eu mato, eu morro!

mas se correr é com as pernas,

mas se falar é com a língua...  ah! 
e esse corpo que habito

dá medo,

como pedir socorro? parada?

Parada eu morro de medo!

mas correndo viverei espantada,

fugindo do próprio espírito,

querendo sair dessa casa, 

do incômodo, do imóvel, grito 
e me mudo:

se correr é com as pernas..

levarei comigo os motivos

nesse corpo que habito...
e morrerei correndo,

se eu viver parada...

Por isso 

ao ouvir o barulho das correntes

infinitas (que não me prendem)

finjo fugir, finjo ficar -

na hora do espanto incoerente

ando bem devagar.

Depois tudo passa, medito:

em cima do muro

 ou diante do espelho

é cada quarto escuro,

é cada luz que acende! 

E cada vez observo, menos parva,

a magnífica casa mal assombrada

a morada
  e o parque de diversões.

O Império do Seu-Meu-Eu, o Sinhô das almas

                                         de Felipe Perez

Vai aqui uma breve anedota sobre uma Colônia que fica entre o Sul e Norte do meio do mundo

Seu Cabeça fitou o Sol e disse obstinado e seguro como sempre, depois de tanto matutar:

Agora eu sou Sinhô!
Para tudo, agora... Ou eu mato!

O Coração,
tadinho,
De susto pelo berro que Cabeça atirou,
apavorado,
petrificou-se...

Foi tanta gritaria,

Que no peito fole
o Ar, as portas fechou.
Nada mais entra, nada mais sai...

- Que bagunça é esta?!?
A Vida enfurecida esbravejou.

E, a Alma sem nada entender;
na duvida sumiu pra bem longe...!?
Ela é sujeito de paz, não quer se meter em confusão.
Vai que sai tiro,
O melhor pra fazer é ficar só ali... de canto de olho.

É grito;
É fotografia e explosão.

E rapidinho, bem feitinho:
Acabou que a revolução dos Cabeças foi gloriosa;

De pronto está tudo a sua disposição.

Sinhô Cabeça exclama com razão:
Tenho mais um titã na coleira, to engordando a coleção...
!!!

Acordado

O meu sonho é sutil:
o sim,
o simples
apelidado de sim.
(como a pele dada à pluma)

e se você tiver
um sonho sutil, tão sutil
que ninguém te acorda,
é porque já estava acordado:
tudo pronto para existir.

Encenação

Despir-me e sonhar!

Daqui de dentro desta cela

estar nua é um desejo íntimo,

despir-me de meus personagens,

dos argumentos, do drama.

                                        

Abrir as cortinas do meu peito,

arejar meu ser real,

e aplaudi-lo de pé no silêncio

até ver nascer o sol central.

E depois, o sim,

vestir seja qual for o figurino, realizar!

Brincadeiras de cárcere, em carne e osso

 mani-festar, construir, brincar.

Ir e voltar por entre os vãos da grade

 (de papelão, na verdade).

sigamo
neste ano
cigano
sigamo indo
se engano
sigamo indo
cicuta cigano, vê
lindo ano caminhano
indo
como cigano indo
sigamo

Gatilho

Quando superficial, a cicatriz é a memória do disparo.

Quando profunda, é a memória da possibilidade do disparo.