Distraída

  

                                                            

É preciso distrair-se para não trair-se. Ela disse-me um dia, e que gostava de jogar as cartas com o acaso, experimentar a vida puríssima, guardar as camisinhas no pote de agulhas. Pregar peças, deixar espaço para o acaso, que o acaso é Deus.

Uma santa! Toda ela à serviço do Senhor.

Que distraída, não seria nunca traída. Distraía-se para não trair-se. Não obrigava-se a nada e eu fui obrigada a acreditar nela. Assim é verdadeira fé: da incerteza a fagulha, do amor a agulha.

            Em agradecimento, lhe fiz um altar onde havia corrente ar, escadas para tropeçar e a base frágil a capengar. 

Nascimento

I.

Hoje eu acordei!

Só, mas não apenas,

Hoje eu acordei, sozinha. Me naturalizei, sob os múltiplos sóis da janela.

Hoje acordei sozinha, despertei o despertador que me apartava, descobri o anzol que me aparava:

Eu estava sozinha, sozinha, como um diminutivo carinhoso da solidão, sozinha,

Só, mas não apenas.

O silêncio se fez presente e o desembrulhei com a expectativa de quem espera há muito o caminho para a integridade, a soltura sob a luz, a abertura.

Uma imensidão de mundo tomou-me, o espaço tornou-se amigo, abrigo cheio de ar, combustível do fogo que há. A imensidão do mundo tomou-me, fui delicadamente sorvida, morna, fui curada da ferida, aquela que ontem me fazia dormente.

Hoje eu acordei.

Desfizeram-se os imóveis travesseiros de minha travessia e

A vida, inteira, fez-me companhia.

II.

O tempo poderia ser mais do que uma espera? Mais do que hora que prossegue? Mais do que o jogo da memória? Mais do que a aposta na demora?

Sim, o tempo é agora.

Joguei as penas que me pesavam no precipício: logo joguei-me atrás delas,

Descobri que as penas não me pesavam tanto - respirei um riso branco -

Eram companheiras das asas, e dos olhos a água de quem vive este tanto, esta águia, este canto,

Matéria de anjos questionadores.

A fundura da vida mede-se pela distância que estamos da terra?

É preciso crescer, aterrissar, morrer?

Morrer é ser semente, semente da vida mordente na continuação, é ser um lembrete?

Uma metáfora, um macete?

Deus?

A vida, contínua, vazia-me companhia.

Intuição

      Há de haver um segredo, um mistério dentro das ações, que as abre, que as conquista. Uma porta por onde passe e se realize as potências, grandes, de arranhar o céu que há por aqui. Talvez tenha alguma regrinha da vida que esteja trancada e eu ainda não saiba abrir, um algorítmo, um código, uma senha, uma palavra-chave, um segredo, um pequeno nó que desatado transcorrerá em fluxo, em luz, em vistas assim para o mar e serei ave - de arranhar os ares, na expansão da visão ampliada, e de ação presentificada, um ir além das ideias.  Talvez o meu corpo não esteja suficientemente forte ou esteja excessivamente forte, talvez haja medo, talvez eu esteja ligada demais à terra ou pelo contrário, dissolvida, expandida no ar - aquele que ocupa, mas não é visto, é transparente, e exige do outro que seja sensível e só assim será grato. Como o ar, que existe e está em todo lugar, sutil para os atentos, mas que tem necessidade de uivos, exageros e certa dose de destruição para os desatentos, o ar, quem o tem não sabe que o tem, o ar, a aceitação da sutileza: a primeira dose do alcançar o vôo, os mil andares, o ecoar chegando aos ouvidos, os cantares anteriores à ação. As penas, o abrir das asas, o peito aberto, um saber sair e voltar para a própria casa, sempre desperta.

Ao amigo, uma história.

  Ao amigo, a possibilidade de trocar de umbigo

                                            e tornar único o que aos os outros é ambíguo.

                                                                                                                                          Para Carlos Paulo .

I.

O verso e o reverso do poema
Traz para perto o que já foi,
o que é, e o segredo: em dupla é menor o medo.

E naquela visão do mar sob a ponte
Chuva de oceano a umedecer nosso ano
Descobrindo juntos que o horizonte não é plano
e que ser (seu) amigo é ser humano.

E para quando a saudade for tua
Lembrar que no céu de cá e daí brilha a mesma lua.



II.

Empurra o balanço da minha infância...
Você é sempre o descanso de toda ânsia.

De pulos e soluços entre os bancos
Amarelos, verdes, azul-criança,
Adocicados aos solavancos de energia branca.

O menor pedaço do biscoito ao meio eu lhe dava.
Mas o que mesmo importava
É que em seu pedaço o recheio estava.

Numa pausa dramática, com as carteiras me deixou,
Mas ser dupla não era mera questão matemática:
voltou.

Pelos fios telefônicos costurávamos nossas tardes
Em divertidos tons irônicos de pequenos alardes.

Ao fundo da sala nos instalávamos em desafio
E os cabelos da professora aos poucos caíam em fio. 

Acompanhante na rebeldia pelos corredores circulares
A correr-ria, espalhando alegria pelos ares.

E o meu mundo rodaria pelos bares, pelos lares
Explodindo canetas, incertas, afinal
Nossos sonhos grandes cometas -
O Big-Bang sideral fermentava em nossas gavetas.

Os cigarros eram dele
Os tédios meus.

Acende pra mim?
Não estou enxergando nada.

Terna lanterna a me acordar
De devaneios vis que ameaçavam me levar
A perder, a rodar.

Ganhei. E um companheiro de estrada.
Avante! Façamos a manutenção da gargalhada.


 -Empurra o balanço da minha infância?
 - Os pés agora esbarram no chão, que ânsia!
 - Trocamos a brincadeira, não tem importância.





III. 


Do pré à velhice
O poema parece dar um salto -
Ainda não a velhice dos cabelos brancos e das grandes orelhas
Ainda não a velhice das rugas, ainda não, mas
Há algo irredutível na velhice
E se há algo irredutível na velhice, que seja a nossa amizade
Do pré à velhice.

E a cada aniversário seu é meu aniversário também
Pois a sua presença faz parte da contagem do meu tempo:
A vida estende-se entre os nossos encontros,
Distribui-se sem preço e nos encantos com a grandeza do que é simples a vida transborda,
E a maioria das vezes a gente disfarça, por um segundo tranquilos a ver que a vida passa e nos balança -
Curando toda ânsia.

Do pré à velhice.

                                                                                          Para Mariangela Guelta

Seus olhos jamais serão maduros perante os olhos do mundo,

Assuma-te a cor e brinca e descobre a dádiva de não estar acabada,

De ser fruta no pé, que observa do alto o balanço do tempo, 

Sem medo de cair na cabeça de quem se esquece do vento.

Altitude

    

    

  

                                                

       Escalei até o mais alto dos topos 

       Procurando encontrar as respostas altas do mundo - 
       Antes que o mundo me tomasse de assalto.

      Cheguei lá, cheia de cansaço, mas no fundo vazia:

      Lá no alto nada havia,
      Além da cerração, do meu coração
      E da possibilidade do salto.

      Desconcertada, tropecei na pedra dos mistérios,
      Caí nos olhos do vento e não descobri nada: 
      Fui descoberta, pela cerração desperta,

      Eu, que nada vi, 
      Estava esclarecida, certa.
                                                             Caminhei.
     

     
     
     
     
     

   
    

Aguadeiro

                                                                   
                                                                                                                      
                                                                                                              

Aguardo-te, a ti e a chuva, dois elementos de nuvem que demoram a chegar:

Guardo-te nas mãos em forma de concha, como quem segura água da chuva:

E não bebo, antes mergulho na estiagem:

Aguardo para aguar-te como fará a chuva, caindo-te inteira:

Agradável no susto:

Aguardente no peito.

Quase

                                 Os desejos sendo cápsulas de tempo, cuide-se a não morrer de overdose.

O tempo goteja o tempo, põe à prova meu fôlego, meu alento

O tempo goteja o tempo, econômicos milímetros quilométricos

De espera.

O tempo goteja o tempo, fura meu telhado de vento

O tempo goteja o tempo, goteja lento, lento

E de chuva há sede aqui dentro.

O tempo goteja o tempo, goteja lento: baldes e bacias de memória

O tempo goteja o tempo, transborda a procura, ponteiros, bússolas, indicativos, pistas
                                                                                                        [dissolvidas
Em mistérios.

O tempo goteja o tempo: goteja, e não irá chover assim como se chove no verão, não tente ver excessivamente, o tempo goteja, espere, fique no chão.

O tempo goteja o tempo, goteja no chão, paciência, fique no chão.

(Publicado no livro "Coletânea de poemas",  III Prêmio de Literatura,  Editora Edufes, Espírito Santo, 2016)                   

Juventude

Há vida: 
Ávida
Dúvida
E o barulho é tanto, tamanho é o ruído que termino quase a me ruir de excesso,
Marítimo o meu desejo de vida estende-se e chego a pensar que não há praia, que ainda estou nos tempos primórdios onde a vida é apenas uma espera elétrica.

Impávida,
A vida no silêncio.

Sinfonia de uma queda

Para Eddy Andrade

A chuva caía leve - por fim compreenderá.

Caíram-lhe das mãos escorregadias os utensílios pequenos, simplórios:

As moedas, os talheres, os copos, as canetas, os chaveiros, os livretos,

Os brincos, as navalhas, os abridores de garrafas, os supositórios,    

Os anéis. As alianças não eram suportadas, nem mesmo pelos magnetos

Asseguradas. Desassossegadas  

As aranhas tímidas do canto da parede pesavam como se a gravidade fosse Deus.

Pesavam-lhe as coisas que em sua natureza leve antes estavam, e aéreas:                         

As aves e os insetos, alados, não suportavam mais alta atmosfera -

Caíam, espatifados. Não mais etéreas, quase sérias, as flores,

E as folhas todas caídas por terra, verdes e de uma só vez -

Faziam as árvores reinarem sem sombra de dúvida e incrédulas

Por haver tanta luz em outra estação.

 E des-pen-cavam à sua presença o que era óbvio e próprio da existência cair:

As chuvas e as maçãs maduras, as crianças imaturas,

Os seios e os insistentes anseios seus - impróprios e de nascença.

E quebravam-lhe, corajosos, o medo da quebra e da mágoa -

Sob seu olhar pesadíssimo, as verdades caíam em mesuras

De um prazer de doer a mentira no chão.

Por fim e  consequência pura da lógica (de)crescente

Vieram os ruídos pesados, vidros espalhafatosos, louças indiscretas,

A cair.

O caos dos móveis e dos telhados despencando em toneladas,

A cair.

As pessoas que tropeçavam no pó dos objetos moídos e a incredulidade de tudo,

A cair.

Os carros sentados sob os pneus murchos, imóveis sob o chão,

Cortinas despencam, tudo é conhecimento e não há mistérios

Após ter sido dado poder à gravidade.

As águas esmagam os peixes.

E a respiração é de uma vez e engolida no silêncio.

Toda a lava voltou para dentro da Terra. 

Enfim, e só então, espatifaram-se no piso as suas dores e penas:

Seu único desejo era não mais desejar cair em si,

E no silêncio de um mundo todo caído, onde só há a sua alma sem peso,

Dos entulhos sair ileso.                                   

(Publicado no livro "Coletânea de poemas",  III Prêmio de Literatura,  Editora Edufes, Espírito Santo, 2016)                   

                                                               

A poesia está escassa -

Artigo de coragem implícita em tentativas de amor?

Ou

A poesia tornou-se devassa -

De existência explícita em tentativas sem ardor?

Melhor seria uma rima pobre

- Mas brilho de uma retina -

Do que estas pobres rimas, franzinas.

Há escassez de poesia, alimento -

As que resistem são tímidas canções ensopadas de um rala-dor sem alento.

Canto primaveril

Haviam algumas primaveras sem que ela enxergasse os flamboyants desabrochando em seu rosto, comia-lhe todos os botões como se fossem guloseimas, tinha fome de o quê. Ardia e não via as próprias pétalas caídas acariciando-lhe a pele e arrepiando-lhe ascendentes as cores quentes. Descendia o olhar às grandes folhas que lhe caíam sob o colo - grandes colares sob a grama intocável dos seios, e não havia meio.  Havia muitas primaveras sem que ela enxergasse-os, que boiavam sob a água dos seus olhos salgados, choradores de mar, causadores de tempestades, ondas replicadas infinitamente no caleidoscópio das estações,  boiavam-lhe as flores vermelhas e as castanhas caídas de um outro.

Ardia e não via até o sol bater-lhe na cara, rude, impaciente, tocante, incendiando-lhe sem permissão as formas alaranjadas nas paredes, e as castanhas de um outro sem casca rasgarem-lhe o chão e descascarem sua polpa doce e macia a fazê-la  vislumbrar a tal acidez rubra presente em seus flamboyants.  Despetala, roxa: cegando ao sol de primavera, ela, não mais verde: Estar verde é estar em paz, sabia de alguma maneira sabia, de alguma maneira sabia, sabia, sabia, sabia, você sabia que o sabiá sabia assobiar, distraiu-se. Cega de uma luz de sol a pino, explodia em cores já lavadas, límpidas, quase puras - pois algo que permite-se nomear jamais é puro – explodia em verão, em sementes nuas, frutíferas explodindo a terra, sugando minhocas para dentro do estômago, doces viajantes, ainda maleáveis. Ainda limpos. Ainda lineares. Dormiam sobre o peso e a maciez cruel das frutas maduras caídas - lembranças da efemeridade. Mamãos esmagados entre as coxas açucaravam-lhe as ideias, amoras tatuavam-lhe feridas que não eram sentidas, as uvas – incontáveis, insondáveis, escorregadias e gelatinosas amorteciam-lhe a língua e a queda. Sob o sol, fermentavam o possível.

Solares. E o sol queima sob o espelho gigante do desejo. Consciente agora, a esperar diariamente pela chuva, grandes torrentes a esfriar-lhe as correntes ferventes de um medo constante de outras estações. Estar verde é estar em paz, lembrou-se mais uma vez, naquele que poderia ser o momento último, e logo esqueceu, consciente de insolação que secava-lhe os nervos e molhava-lhe os olhos, túnicas de água salgada, que saudade do mar sentiu, já sem domínio.  Inunda-me, imunda-me antes que seque a argila de nossas mãos, pensava ela, num ímpeto de construção e beleza úmida.  Caía-lhe a chuva como uma luva. E como pesava, encharcada após a chuva como pesavam essas árvores, pensava ela, e chorava as folhas, outonais, milhares, num elogio à leveza: Amor cor de terra, suas folhas – samambaias aéreas - tem raízes, quem diria, no chão...  Amor cor de terra, comia-lhe marrom, roxa, laranja, vermelha, preta, seca de areia, comia-lhe inteiro, comia-me como o amor pela vida que tem a terra pela morte que abraça. Enterra-me. Viva. Ela, mais viva do que antes: planta-me, semente verdadeira, desejo extra-físico de existir.

E de insistir vivia, do repetir sobre a terra coberta de folhas, dorme seca acorda renovada de flores - crescia rápido seus humores - automático o corpo escolhe sua lógica. O corpo escolhe sua lógica, o corpo escolhe sua lógica, o corpo encolhe a lógica, intrínseco esquecimento dos raciocínios científicos de sobrevivência e defesa, ao arrastar crocante dos pedaços de folhas estralando os nervos todos, à base da loucura, relaxando as ordens vertebradas da desistência,  folhas caídas das grandes árvores a lembrar que não adianta raiz: Agarrados às cascas de cigarras sem as cigarras.  Sabem que a melancolia é o desejo de morrer sem perpetuar-se e não entregam-se, antes cavam buracos, apodressem adubos, vermes de nutrição, sabem que dentro das cascas que sobram há a assinatura da liberdade, da possibilidade, e insistem por fé no que é cíclico: agarrados às cascas de cigarras sem as cigarras.

Só quem é frio resiste, lhes diz a humanidade – de estranha humanidade, ao confundir força com agressividade, resistência com maldade. Só quem é frio resiste, dizem afirmar o vento que faz dançar as saias que não resistem. Quem é frio, não quem está frio, pois torna-se frio quem morre, diz o inverno frio por natureza a por a prova o verdadeiro calor, a chama que não se apaga, a força interior aos casacos e à lã.  E quando o calor não mais funciona à fricção e os mecanismos da natureza são colocados à prova, e ela descansa amarela num casulo, mole em suspensão paciente, observa o tempo. A dor sem doer neva, branca, guerra fria. Há tempo. Há sempre tempo, mas tempo é medida, o tempo é algum, é ação - eternidade é premonição e memória, imaginação. As estações não param – um dia param – mas ninguém saberá. Ela ainda não reparou nos pássaros, aqueles que devolvem as folhas às árvores e nos lembram de voltar à nossa própria raiz, de onde vêm nossas flores.

E o sol morre mais um dia 

Mais um dia o sol morre, e é lindo

Como é lindo o morrer.

E consequentemente o viver.
E o sol morre mais um dia.

De novo.

O sol que não morre cria sulcos na terra, 

fendas, rugas, marcas de passagem. 

O sol que morre também. 

Bom dia.

Do riso

                                                                                              Dedicado aos companheiros de humor.

Gargalha para não cair na melancolia,

Ri antes dela, inibindo-a à revelia.

Assusta com ruídos! Lúcido desvio                             

É a surdez  num desvario.

Gargalha para não cair no ridículo,

Ri antes dele a risada tua e ridícula,

Do julgamento e estigma livra-te, chulo:

Do rir por último livra-te, divertido 

- e inevitável -  jogo de espelhos invertido.

Gargalha tua timidez, que é da moral a flacidez,

Ri, sonoro, antes dela, avermelhai em socorro

Pele, dentes, olhos e os fundos de sua confiança

Numa explosão anterior e superior à tua confusão

- vai, paga tua fiança.

Gargalha, mergulhai no desespero, ri dentro dele!

Bebida sem gargalo, sem solução, ruidosa,

Um escândalo de vida sem licença

 - ecos num poço com fundo.

Gargalha no silêncio, e sê superior às leis, à atenção, ao pacto, à aliança

 - à palavra.

Ao cessar o riso, inevitável: poetizo.

(Publicado no livro "Coletânea de poemas",  III Prêmio de Literatura,  Editora Edufes, Espírito Santo, 2016)                   

Quase talvez

                                                               Um correr sobre os rios de acasos e ocasos,

                                                                                                     E memórias e retratos, assim retrátil, olha,

                                                                                                            Assim como olha os peixes, mergulha,

                                                                                                               Disfarçando a fagulha de um sonho. Discreto.

I.

Como se nascer bastasse,

Deixa a vida passar pastosa, imóvel. Em espera incansável,

Lambuza os dedos sem atrever-se a sentir o gosto, estável,

Sem antever-se.

Como se nascer bastasse

E fosse uma simples passagem de um buraco a outro buraco,

Escorrega a vida pelas mãos de um outro, tirano e fraco,

Sem esvaziar-se.

Como se nascer bastasse,

Espera pacientemente o antes de morrer, perene,

Sem urgência, de eternidades supostas:

Parece transcendências, mas já estão mortas.

“Se Deus quiser, abrir-se-ão as portas”,

Diz ele em quase-oração, maleável,

E, como se nascer bastasse,

Esquece, fenece, no dogma do irresponsável.

Como se morrer bastasse para a vida ser

Notável.

(Publicado no livro "Coletânea de poemas",  III Prêmio de Literatura,  Editora Edufes, Espírito Santo, 2016)                   

Por obra do destino,
Não aguenta bebida
Nem a bebida o aguenta,
Que mal a bebida assenta
Jorra faringe afora em desatino:

Tem a alma vil, mas o corpo é tímido.
Graças a Deus.

(Publicado no livro "Coletânea de poemas",  III Prêmio de Literatura,  Editora Edufes, Espírito Santo, 2016)                   

Do que se entende e não se entende nunca

I.

Conquistar consiste em convencer alguém. Conquistar amorosamente alguém significa convencê-la de que você é repleto de qualidades que trarão felicidade e bem-estar, convencendo o querer do outro, o amor do outro, como preferir chamar. Na melhor das hipóteses, você faz uso de suas qualidades reais, contudo qualidades que muitas vezes não são frequentes, cotidianas, são características nobres que precisam ser lembradas, que exigem certo esforço, ao redor de outras não tão nobres assim, e que nos aparece sem esforço... Logo, para conquistar é necessária certa atenção nos detalhes, certos cálculos, observações, astúcias, certa manipulação de si próprio, até mais do que do outro, pois realmente acreditamos na presença substancial das características eleitas para virem á tona e. Convencemos o outro, de braços abertos os dois, você e ele, convencidos e convencionados! A última maravilha, a perfeição, a união, o amor, enfim o encontro, enfim!

Com o outro e você devidamente convencidos e conquistados a ambos – nível concluído – passa-se o tempo, não anos, pouco tempo, e depois de tanto planejamento para conseguir o que se queria e ter conseguido, crente de que o outro te aceita assim como você é, à primeira ação de sentir-se à vontade : bomba! Escapa por entre as mãos algo que você não queria mostrar ao companheiro, que descuidado, que distraído que você é...  Tensiona-se novamente, ao olhar de estranhamento do outro, mantendo o equilíbrio do bem-estar. Mas depois de um tempo lá vai você de novo, tranquilo, deixando escapar as suas qualidades cotidianas, frequentes, naturais, não tão queridas – enquanto as características nobres de propaganda para o romance são esmorecidas... E você enganado, também, pergunta-se: onde está aquela pessoa que me compreendia e me aceitava? Está tão mudado!

E ao mesmo tempo o outro pergunta-se onde estão as qualidades que foram ofertadas, demonstradas como naturais? E conclui: não era isso que eu queria, por favor, volte a ser o que era antes, quero que seja como era antes, nos amávamos tanto, tudo era tão bom... E agarra-se a isso, a essa esperança projetada, com todas as forças. E você também agarrando-se ao que era antes, tenta refletir novamente aquelas qualidades que exigem tanto esforço e esmero, quase que vive tentando entrar no molde de sua própria criação, entrando no eterno labirinto de frustrações. Desejando do fundo do coração o desejo que o outro te ame como você é, não sendo como você é. E o outro esperando que você seja o que é, não sendo o que é. A roda das frustrações. Quem mandou me convencer? Tu és eternamente responsável por quem cativas, já ouviu falar disso?

A sedução compulsória torna-se um desespero cego e incômodo, um eterno querer e não ter, uma inexistência, uma retórica.  Torna o  amor uma invenção mental, ao invés de criação em relação, torna-se uma mentira, uma fraqueza, uma hipocrisia, impedindo descobertas verdadeiras em busca de causar  boas impressões. Seduzir é ignorar as tripas.

 Por isso desejo não convencer mais ninguém.  Cansa. Cansa demais ser interessante e agradável sempre. Para sempre. Porque afinal de contas não sou uma conquistadora barata, custa caro, não consigo ficar na superfície da carne, sem cair nas profundezas da existência humana e sensual, sem mastigar todos os dentes de leite do outro, sem mergulhar na existência, pois o corpo é o meio por onde se expressa o espírito. Cansa agradar sempre, esperar sempre, procurar sempre, suportar sempre, escutar sempre: apenas para convencer.  Ser um doce, adoçar, mole, insustentável. Há durezas, batalhas, silêncios esquecidos, que a excursão ao outro proporciona – mas que não faz mais efeito, não mais é feito, considerado, satisfeito, quase que não existe. Não se insiste mais, nem resiste. Deslumbra-se e depois desiste.

II.

O que existe é o sexo, tão sem sentido, coitado, posto que não é para sentir, é para mostrar(-se), para desempenhar(-se), para performar(-se) apenas: para assistir, sintetizar, concluir seguramente, sem percalços. E isso com a desculpa de deixar-se levar pela própria natureza (parte selvagem), e permitir-se o corpo expressar-se (oh, liberdade sexual) - o órgão genital expressar-se, querem dizer, o ego expressar-se, querem dizer, uma maluquice absurda: os animais (salvo raras exceções) unem-se para procriação, tendo no cio o desejo de perpetuação da espécie e nós, seres humanos, usamos camisinhas em defesa nada selvagem. Em defesa, a princípio, de gravidez e doenças indesejadas - seu significado literal-comercial,  no entanto, é também o signo-metáfora da possibilidade de relações sem riscos, triscos, uma busca pela abolição do medo, levando tudo à superficialidade segura, não apenas física, mas também emocional e humana, levando as relações à perda de camadas, facilitando e empobrecendo-as, inexistindo-as, frias, desconsideradas. E a liberdade sexual torna-se, na verdade, um libertar-se a si mesmo das relações sexuais, sensuais, dos sentidos, dos perigos que há na  iminência do outro.

Não quero-preciso explicar-me diante das doenças sexualmente transmissíveis, não há necessidade de lembrá-los disso: outros o fazem, e já foi esquecido faz tempo, o medo agora é outro. O látex nos convenceu que estamos seguros, e que as ações são ações sem consequências e sem esperanças. Ações puras, como  ações selvagens – ah, entendi.

Diário de um cafajeste - Prefácio

        É de certa maneira reconfortante ser considerado um cafajeste –   importante deixar claro que ser considerado como um não implica necessariamente que o ser seja cafajeste na prática, mas o mais importante é saber que ser considerado dessa maneira incentiva a mudança de conduta, como mentira cem vezes contada. À primeira vista parece-nos ultrajante, ofensivo, nos envergonha a moral, nos classificando nos desclassifica, afinal, ao procurarmos o significado propriamente dito da palavra notamos que é de origem obscura: onde o próprio autor-nomeador não soube se deixou a nacionalidade de lado devido  ao moralismo que pede mistério ou à tamanha universalidade que pede dissolução.  Significando homem de ínfima ou ruim condição, desprezível e indigno de consideração social, notamos que tem uma vasta amplitude (um tanto o quanto subjetiva) de significados, aumentando a as chances que temos de uma hora pra outra tornar-se um. 

Ser considerado assim por fim reconforta os erros, acredite, e ao contrário do que se esperava, finda a culpa, uma vez que adjetivar o sujeito o coloca numa situação irredutível  ligada à sua própria personalidade inegável, colocando a responsabilidade do sofrimento ou dano na própria vítima, que se deixou ser lesada como que propositalmente, assumindo amor ou jogo com o aparente cafajeste,  aparente pois quem é cafajeste mesmo não se deixa perceber (quiçá existe mesmo). Esses são os melhores. Ou piores, como preferir. Eu, estruturalmente não o sou, não nasci assim, nasci para a honestidade – logo, para a culpa, mas algumas mulheres foram me atormentando de desconfianças pelo caminho, acusando-me de ações das quais não aproveitava, talvez apenas em imaginação, que resolvi unir a forma ao conteúdo.

Esquecimento

Poderia causar-lhe alguma lembrança -

Uma a morte, outra a simples de quem vive

Quem sabe por um triz, por sorte, por arte.

Mas distraí-me’rgulhada nas matérias insolúveis das quais se faz parte.

Poderia desligar-me da ciência, ferida atroz -
Na ignorância do tempo cair sobre a leitura
Dos livros que há em nós: páginas a sós.

Mas colaram-me incertezas no rosto. 

Poderia dividir contigo o peso do mundo -

A profundidade do sopro, fecundo.

Mas para encher-me de vento frio, pesado fio,

Melhor levá-lo ausente, ainda quente.

Pode esquecer.

Poderia eu até fazer sentido, estar, ser.

Poderia, mas tudo parece-me tão insustentável, sem laço.

Poderia, mas de tanto poder: escasso.

Quando a gente morre
A gente cai no chão.
Última, a gravidade:
Nada mais é grave.

A Lua

                                                                                                 Para Isabela Basso

Olhos imensuráveis, olhos crescentes, suaves

Olhos inenarráveis, olhos de lua, transitáveis

Olhos infinitos, pousaram sobre mim sem saber de mim, eu finito

Acabei-me ali, mole daquela escuridão, a cegar-me do mundo.

Ah! olhos dolentes, Ninfa, tira-me o ar, a dureza das pernas,

A razão, a corrente, mas não tire esses olhos de meu peito dormente.

Olhos escondidos no eclipse, auréola de fogo suave à queima-roupa

Olhos no mistério, queima-me, trapaça, que segredos são fumaça.

Olhos crescentes, transbordantes, um mar noturno sem espumas onde agarrar-se,

Sem barco que me governasse, sem terra à vista eles crescem, escorrem suas órbitas

Invadem-me sem escolha, e quando caem dentro de mim, caída estou

Afogada, segurando a Lua.

Meus olhos, baços, sem brilho, morreram nos seus, anjo de auréolas nos olhos

Morri, estou no céu, e o céu dura um segundo.