A hora do espanto

Às vezes

Esse corpo que habito

(ou que habita em mim)

dá medo.

E nem é preciso deitar no papel

Os monstros, as sombras, as sobras...

Apavorada, eu corro!

quero sair dessa casa, eu mato, eu morro!

mas se correr é com as pernas,

mas se falar é com a língua...  ah! 
e esse corpo que habito

dá medo,

como pedir socorro? parada?

Parada eu morro de medo!

mas correndo viverei espantada,

fugindo do próprio espírito,

querendo sair dessa casa, 

do incômodo, do imóvel, grito 
e me mudo:

se correr é com as pernas..

levarei comigo os motivos

nesse corpo que habito...
e morrerei correndo,

se eu viver parada...

Por isso 

ao ouvir o barulho das correntes

infinitas (que não me prendem)

finjo fugir, finjo ficar -

na hora do espanto incoerente

ando bem devagar.

Depois tudo passa, medito:

em cima do muro

 ou diante do espelho

é cada quarto escuro,

é cada luz que acende! 

E cada vez observo, menos parva,

a magnífica casa mal assombrada

a morada
  e o parque de diversões.

O Império do Seu-Meu-Eu, o Sinhô das almas

                                         de Felipe Perez

Vai aqui uma breve anedota sobre uma Colônia que fica entre o Sul e Norte do meio do mundo

Seu Cabeça fitou o Sol e disse obstinado e seguro como sempre, depois de tanto matutar:

Agora eu sou Sinhô!
Para tudo, agora... Ou eu mato!

O Coração,
tadinho,
De susto pelo berro que Cabeça atirou,
apavorado,
petrificou-se...

Foi tanta gritaria,

Que no peito fole
o Ar, as portas fechou.
Nada mais entra, nada mais sai...

- Que bagunça é esta?!?
A Vida enfurecida esbravejou.

E, a Alma sem nada entender;
na duvida sumiu pra bem longe...!?
Ela é sujeito de paz, não quer se meter em confusão.
Vai que sai tiro,
O melhor pra fazer é ficar só ali... de canto de olho.

É grito;
É fotografia e explosão.

E rapidinho, bem feitinho:
Acabou que a revolução dos Cabeças foi gloriosa;

De pronto está tudo a sua disposição.

Sinhô Cabeça exclama com razão:
Tenho mais um titã na coleira, to engordando a coleção...
!!!

Acordado

O meu sonho é sutil:
o sim,
o simples
apelidado de sim.
(como a pele dada à pluma)

e se você tiver
um sonho sutil, tão sutil
que ninguém te acorda,
é porque já estava acordado:
tudo pronto para existir.

Encenação

Despir-me e sonhar!

Daqui de dentro desta cela

estar nua é um desejo íntimo,

despir-me de meus personagens,

dos argumentos, do drama.

                                        

Abrir as cortinas do meu peito,

arejar meu ser real,

e aplaudi-lo de pé no silêncio

até ver nascer o sol central.

E depois, o sim,

vestir seja qual for o figurino, realizar!

Brincadeiras de cárcere, em carne e osso

 mani-festar, construir, brincar.

Ir e voltar por entre os vãos da grade

 (de papelão, na verdade).

sigamo
neste ano
cigano
sigamo indo
se engano
sigamo indo
cicuta cigano, vê
lindo ano caminhano
indo
como cigano indo
sigamo

Gatilho

Quando superficial, a cicatriz é a memória do disparo.

Quando profunda, é a memória da possibilidade do disparo.

      

 Eu fui ver o pôr do sol: 

 mas pra mim o sol nascia, pois

    fui ver o pôr do sol 

    e vi que a paisagem me assistia.
 -

    Depois, já era noite, por pressuposto,

    mas eu estava dia pleno, Japão,

    pois fui ver o pôr do sol

e se pôs a solidão.

Terra

Quando eu morrer não me deixem num caixão,

Deitem-me na terra, meu colchão e cobertor,

Sejam diretos, não me deixem esperar mais

Para voltar à terra.

Nua e crua, cubram-me de terra,

Deixem-me servir à outra natureza que não é mais minha.

Deixem-me servir à terra, quero fazer parte, não guardem os meus ossos em gavetas,

Deixem-me servir.

Deixem-me servir sem saber.

Deitem-me na terra,

Sem caixão, sem caixinha,

Deitem-me na terra, 
eu estava esperando por isso.

Podem festejar.

Poesia visível

Há muitos modos de fazer poesia. Eu diria mais, diria que há muitos modos de refazer a poesia, em palavreado e poema, posto que ela já esteja feita, à disposição, mas rarefeita diante das preocupações do mundo prático, das necessidades de subsistência, e do mundo aparente. Sendo assim, eu retifico a frase inicial: há muitos modos de fazer poemas, para refazer a poesia que está sempre pronta.

Uma das formas é partir de algo importante, pode ser um tema (pessoal ou universal), um acontecimento, uma experiência (interior, exterior, anterior ou posterior) e (d)escrevê-lo em imagens e metáforas, em palavras outras, com a intenção de captar a essência ou lição primordial do tema, acontecimento ou experiência, buscando a síntese em poucas palavras, ou em muitas palavras deixar-se levar pelos desdobramentos possíveis de fazer sentido; assim expandindo e/ou contraindo o ponto inicial de partida: para chegar aonde já desconfiava e desejava chegar, ou ser surpreendido pelo desenrolar dos significados (que são donos de si - e de ti, muitas vezes).

Outra maneira é partir de um signo simples, opaco, material, e extrair dele outros significados, sentidos maiores que ele, histórias contidas, descobrir sua(s) simbologia(s) e transparências através das figuras de linguagem, metáforas, hipérboles, comparações... É como tentar pegar o espírito da coisa, sabe? Tentar dizer o indizível, ser inaudito. Fingir que algo é inaudito é parte da emoção de descobrir o óbvio. Tentar dizer o indizível é tentativa e tentação, assim é a escrita do irresistível.  

Há poemas que são dedicados a alguém, como homenagem, e há poemas que só puderam existir através da existência de determinado alguém e a nós foram dedicados, para que o escrevêssemos. Há aqueles que são as duas coisas. Há aqueles puramente inventados, criação pura, vindo do nada. Há as grandes brincadeiras de sentido e som. Há a descoberta de palavras. Há a revelação de segredos e o convite dos enigmas.  Há as minhas ideias e há as ideias que se expressam através de mim.  Material, imanente ou transcendente, dependendo do ponto de vista. Escrever assim pode ser um exercício literário e letra, pode ser uma manifestação do espírito ou a espiritualização de uma experiência concreta.  Pode ser um insight imediato, pode ser um trabalho artesanal e medido, podem ser as duas coisas, em ordens diferentes. É bastante coisa, e é preciso organizar. É fluxo e ordem.  É a suspensão da dualidade que dilacera a existência, é a solução, é maravilha, momento e eternidade que se pode ver.

Há muitos modos de fazer poesia, mas a verdade dela já está feita, mesmo quando rarefeita - assim como eu, ignorante tentando me fazer e já estou feita, prescrita à liberdade.  

A Árvore de Natal

Há quanto tempo estive
ausente, embrulhada
para o presente.

Abri-me para o mundo,
desfiz o laço ao pé da Árvore,
sorri e tudo ficou claro:
Ora brilham as luzes,
ora não brilham.

Há quanto tempo estive ausente!
Embrulhada
para o presente.

Acaricia esse bloco de pedra,

que já foi lava,

que já caiu, meteoro,

que já sustentou edifícios.

Acaricia esse bloco de pedra

que está no meio do caminho,

que é quase gente, paciência,

acaricia esse bloco de pedra.

Acaricia esse bloco de pedra,

tal pétala, tal pálpebra, tal península

que a água por todo lado me banha de saudades de ir.

A onda me bateu: acaricia

esse bloco de pedra infante

que não chora.

Acaricia esse bloco de pedra que pode ser gente, 
um corpo moldado em segredos, escuta

a delicada estátua em pedra bruta 
- os pés enterrados, as mãos ao vento.

Acaricia esse bloco de pedra 
(pedaço de gruta no chão das vidraças):

com amor se limpa o pó do irremovível, então vem

e acaricia esse problema insolúvel que está na Terra.

Orientação

Uma fenda que se abre e estou

Sendo puxada para todos os lados:

O céu, o abismo, o leste, o oeste, a diagonal,

A estrela em meu peito, as cinco pontas de lança

Apontadas para mim, meu DNA, a realidade ficcional,

O materialismo, a poesia, profissão.

Quase não existo e não estou quebrada.

Uma senda que se abre e estou girando dentro

da porta giratória, carrego os meus anéis e armamentos,

ouço o som dos meus metais - minhas armas também me doem.

Estou girando dentro da porta giratória: tenho que saltar

Para dentro ou fora?

Irei saltar?

A fenda se abre, e tudo parece separação e sociedade.

Como pode?

Tudo parecer separação e sociedade?

Não se ofenda: palavra é brincadeira.
Salte, sem assaltar-se, renda-se, 
Tranquilize-se, uma senda se abre,

E você é puxada para todos os lados,

Quando não?

Visite o outro lado da moeda,

O outro lado da moeda é a mesma moeda,

Quando não?

Uma fenda abre e você
cresce: não fique presa em vão.

O livro dos indícios

I.

Não quero mais ficar de castigo,
e ter que escrever atrás da porta,
da porta de madeira imitada, escondida
atrás da imitação, a natureza deportada.

Não sou traidora, mas irei me entregar
à tradução e prosseguir com o trabalho
da memória sincera na frente da limitação.

Não há mais suspeitos: enfim, livro!
Eis a prova.



II.


Pergunto:

Poderei eu escrever essas palavras?

Seguirei o intuito, leve, levando ao papel todos os momentos em que sou chamada?
Sim,

Seguirei, rápida, o diário intuito de ousar as palavras

Ao chamado do inventário, e ventar sobre a face da Terra

No relatório da passagem do frescor (e da lava).

Nenhuns desses poemas são meus. Nenhum.

Vou coletando, colhendo no meio dos caminhos,

Dor no dedinho, um fio de cabelo solto escrito no chão,

A lágrima que pesquei do seu pecado, um grande circo,

Um cisco caído nos meus olhos mediúnicos, a flor

Que é fruta na letra do poemador.  

Esses poemas não são meus,

Sou encontrada por eles, encantada,

No meio do cotidiano a caminho

Sou chamada e atendo prontamente.

Eu sei: pareço atrasada, é que

Atendo à marca das horas,

a despeito das horas marcadas.

Carnavalesca

As ruas cheias e breves, como a vida, e eu comovida:


O silêncio das lantejoulas,

o equilíbrio dos bêbados, 

a aproximação do desconhecido, 

a música do esquecimento, 

a suspensão da ordem, 

as mulheres: homens da subversão. 

Chovia, chovia, e como a chuva selecionava os participantes da festa, eu ria como um rio

de renúncia e segredo, urinando em pé em meio à tempestade, 

a chuva denunciava a nudez por debaixo das roupas, sim, a carne da normalidade! 

eu via, e como via: lá estavam nos blocos do concreto as fantasias de coragem! 

Eu atirava e os policiais do medo abraçavam-me pedindo liberdade e perdão, folião, 

ferida na boca calada da noite, sorrisos largos como ventres armados, mata e condensa, tira!

Caída no chão da vida que era avenida, ninguém veio me socorrer, e era doce a gentileza de deixar passar.

Serpentina, repentina.



Que rua é esta que nunca entrei? Todo esse tempo a pulei e agora pulando encontrei?

Inventário

Eu já morei nas montanhas, no alto;

Já morei num arco d'um porão;
Na favela, num barraco à vela;

No meio do caos, inteira em cacos;

Dentro da floresta, na ponta da escuridão.

Eu já morei em outro país, tive paz

Em outro planeta, caí e sobrevivi,

Morei na rua, no chão estive no céu.

Eu já morei em alto mar, estive à deriva,

Já estive no controle, já me perdi.

Eu já morei na caverna e na cobertura,

Já dormi no capacho, na casa do cachorro,

Na cama do rei.

Já estive no casulo, já voei.

Já estive no fundo de um poço

E também no colo de um moço, lembrei!

Fiz tudo isso por um triz. 

Ah! Que vida, grande atriz.

Eu já fugi de casa, fui expulsa, fui convidada, 
Hospedada, abrigada, desabrigada.

Já fiquei pra fora, esqueci a chave, perdi dentro de casa, 
Pulei a janela, fiquei presa e quis ficar.

Chamaram-me para voltar, mandaram-me cartas, mensagens, 
Ligaram-me, imploraram, me desligaram, eu me desliguei,
Corri, atravessei a rua, viajei, fugi 

E quando olhei para o lado estava bem na minha frente, aqui.

 Porque o gênio é forte.

E é próprio dos sexos serem frágeis.

Generosos deveriam ser os gêneros 
e ágeis.

Porque o gênio é forte.

Mil canções

                                                           

              Para Sheila Sanches    

                  

Renascer
dessa palavra tecer
mil canções.

Renascer não é só verbo falado:
é um verbo alado alisando a transição,
o instante em que sou tecida pela canção,
um suspiro depois do morrer,
é o último fio da transcrição, é quando
mesmo torta, seguro nas linhas
e teço a canção tocando a página.

E tocar a página é mais do que tocar
a alma, é tocar a alma e percorrer o caminho
de volta à substância, em palavra renascer,
musicada.

Renascer é todo vir a ser da novidade
e é a verdade:
Renascer é o verbo eterno
onde eu toco a canção porque eu fui tocada
e retocada, e retocada, e retocada...

Sombria e amiga do sol...

Sombrinha, amarga amiga!

Silva na selva, enquanto silva o sol na relva

Antes de fazer sombra a plantinha.

Floema

Soturna e noturna, dizem.

Sombria e amiga do sol, eu digo,

aquela que retorna e recobre de lodo as paredes

é a estranha mãe dedicada, protetora da beleza:

a que embolora os pães, é a mesma que os faz crescer.

Aquela que desequilibra os quadros, bate as portas, pisca as lâmpadas,

indiscretíssima no rangido dos portões que o desperta: é sonho

o amor perdido, o coco na calçada, a roupa furada, o medo.

A estranheza irá se apresentar,

a lata estufada, a pele sobressaltada,

o escândalo silencioso dos ossos tortos,

o fim,

(não se apresse)

estranhas aranhas de beleza inconfessável vivem,

como um fio desencapado à espera do choque (que virá)

daquele beijo de amor.  

Integre-se e relaxe, viva.

  

A estranheza ronda a todos nós e policia, mas

a incongruência está dentro da lei, senhores,

e hora ou outra escapa a indiscrição, um olho vesgo.

A estranheza, sei, é um disparo no coração do cotidiano

e no cotidiano do coração

(Continue caminhando dentro)

e às vezes não chega a ser um disparo, 

é apenas o revolver em cima da mesa.

Quando ouvir um disparo, segure o rojão,

saiba que o perigo está suspenso,

que o tiro é pra cima, olhe pra dentro.

(A que embolora os pães é a mesma que os faz crescer)

O dedo na quina é certeza

Na dúvida do aplauso.