Canção Nova

Lua,
oculta e meia,
Ceia-me -
mesmo que já esteja cheia.

Doce caído

Não devia escrever sobre o amor. Eu não sei falar de amor, na verdade, odeio palavras de amor, todas com o ar de impossível, inalcançável, lembrança! Expressões envoltas num clima etéreo, não-cotidiano, celestial e sem pecado! Novelístico! Odeio palavras de amor, são pequenas, ínfimas dentro de todo sentimento realizado, sentido, lascado, compartilhado, respirado, o amor não merece síntese, não merece sentença, verbo, é inenarrável. Quando escrevo sobre amor, falo sobre ele, sou traíra, homicida. Perdão. Não deveria escrever sobre o amor. Quando calar, escute-o.

            

Que gosto tem o sabor da sua noite? Dá gosto comer, não como. Imagino, impossível satisfação, sem frustração, meu amor, não vou comer-te. Aperte-me quando chegar.

Ao olhar, aquele contraste de sua pele com seus pelos, ser de contraste, um desenho, quase uma gravura, assim, de longe, mas tão impactante como uma obra de arte, luz e sombra pela moldura da porta. Há quanto tempo não achava um homem tão bonito, mesmo nu, corajoso nu, com e sem pecado. Seus pedaços sem pelos: apelos catalisadores de toda atenção, como uma distração, uma abertura para que possa passar a luz dos olhos, um deixar tocar, de uma força e fragilidade conjunta, inseparável, que seguram-se uma a outra. Surpresa suas proporções, de uma delícia dentro do conjunto inesperado.  Poderia olhar por horas bem de perto - olhar alguém é contemplar sua existência - contemplaria sua existência sem tocá-lo, por horas, como uma mulher paciente. Viveria pelos olhos, que explodiriam verdes – e nunca maduros.

                Seu cheiro, a quanto tempo alguém não permitia-se exalar para mim um cheiro tão natural? Cheiro advindo de seus hormônios frescos, afrescos, tão novos que quase doces, mas ácidos como a sede,  nuvem invadindo minhas narinas, meu corpo, profundamente que poderia flutuar através da – inevitável – diminuição da força de gravidade. O ar quente sobe, sabia? Respira fundo. Cheiro que me invade, e tem a concessão, molha-me, derretida por seus vapores interiores, que chamam para juntar, masculino –   como se pudesse tocar seu cheiro branco. Hálito, ar, vapor, transpiração, lembram-nos que temos espaços vazios, orifícios em memória de um corpo remoto e que tem fundo.          

                Que gosto tem o sabor de sua manhã? Leite esparramado, esparrama-se por entre as frestas, escorrega e volta a dormir.

Ao tocar, as cócegas. Primeiro as cócegas. (Obrigado meu Deus por nos dar a pele, cobertura porosa, salvando-nos das palavras, posto que são incompletudes). Primeiro as cócegas. A aura se treme toda, ri, entende e deixa ficar, mistura das cores de luz. As palmas das mãos procuram-se fazendo o caminho tátil mais longo, um amassar do outro, e se amassem, algodão, pelos, derme, epiderme, rins, estômago, coração, o corpo encontra-se em extensão, o abraço. Que para durar é preciso respirar em quebra-cabeça, um inspira enquanto o outro expira, e vice e versa, quem começa? Tatear na claridade, dançar o outro, que carne é essa que te escondes, e se comesse e se amasse? Beijo seus lábios brasileiros, almofadas para os meus - nos lábios é que descansamos da ansiedade da língua, que procura, procura, cobra do sabor, sem dieta, serpenteia em/onde não é chamada, refresco e sal, alternada. Aperta-me com força, masculino, direciona-me, conduz, como bom dançarino, sem brutalidade adquire concessões.    Encontram-se, enfim, os umbigos, aspirantes de um susto.

Sua voz, doçura, doçura – ah, isso ainda existe, lembra-me dentro do engano – doçura, doçura, açucarado som macio entre masculino e feminino, de agudos a graves, entre feminino e masculino estamos nós, meu amor, seres de amplitude. Doçura, doçura maciça, som que no instante era apenas um eco, lembrança, expectativa, o pacto de silêncio nos guardava de enganos semânticos, de impropriedades, de pedidos vãos, da linguagem vã. O silêncio dos que não carecem de sentido, experimentando o nascimento de um sentido. No silêncio o vento, o trovão, a nuvem escura e sol que persiste; no silêncio o roçar do olhar, o dançar dos cachos, o convite às uvas, o abrir das chaves e o fechar da chuva. Sem verbo, um ronronar escapa, um suspiro, um medo, uma coragem, sem verbo, sem adjetivo – subjetiva nata de palavras soltas (as rebeldes) que jamais chegaram a fazer sentido, pura sonoridade, a audição negou-se a dar significado à canção – um assobio de brisa sacudiu meu coração.

Que gosto tem o sabor da sua tarde? Flutua nas ondas de minha língua de um sabor simples, não retoque, por favor, fique assim, de sabor brando e silencioso, saliva que seca ao vento, sol caído em mim.

Literatura entrecortada por um título que quer amor

Mistérios do corpo e de sua natureza ora dura, ora vaporosa. Você faz perguntas demais para uma cabeça oca, e tem rigidez excessiva para quem tem sangue líquido, senhorita dos lábios de ferro. Pequeno pêssego, de enfeite... Fruta madura, de fina e rósea penugem cai ao chão, lembre-se, por favor, ajude-me senhor das maçãs, coloque-me em sua cesta improvisada para pães, serei maçã, serei maçã, serei seu pecado tímido, por favor ajude-me, senhor das maçãs. Envolva-me de opaco papel roxo, causa-me impacto, serei maçã, serei maçã, serei doce e dura, serei maçante, tão maçã que só caberei em tua cesta, improvisada, como eu, serei maçã. 
Lembre-se, não espere veludos, sua jaca.

Dramat(urgia)

I 

                                           (Abre a cortina)

Como poderá entrar em cena um ator morto?

Um saco de ossos trabalhando às custas de sua própria vida
Entregando tudo ao palco, cambaleia pelas noites sem espetáculo
Acende e chama pelo clamor intenso de vida em transações com a morte.

Sua pele cada vez mais fina, gastos cada vez mais altos com pancake, pó
Tudo que sobra deixado ao público, vida vida vida luz no olhar
Avermelhado a buscar no inferno todo calor que lhe falta no humano.

Seus ossos duros e raspados contra o chão contra o outro contra ação do cu.



II

Contração do público:
Como poderá entrar em cena um ator morto?
O ator está morto, o personagem não, resiste bravamente pinga suor
Gira a órbita de seus olhos em óbito, move-se com naturalidade como a um sobrevivente
Que reaviva a todos, friccionados pela ficção de uma realidade (in)fiel à morte.

Exclamações ovacionadas palmas palmadas socos e pontapés
Em busca de uma vida enfim morrível, sangue. 

(A máxima do suicídio.)
Em busca de uma prova: o que significaria um morto mais vivo que nós??

Como pode sair de cena um personagem vivo? 

                                                         (Fecha a cortina)



III

Agradecimento aos colaboradores: 

Cemitério das Flores e Maquiagem Dolores. 

Salve-me, poesia do dia.
Salve-me, dê-me a ironia, desenrede de mim a melancolia, torne-me metáfora, faça de meu corpo aliterações cortantes e sussurros assonantes.

Salve-me, poesia do dia.
Salve-me, dê-me a paciência que há nos versos e que as horas sejam estrofes, que se rime a minha mentira.

Salve-me, poesia do dia.
Salve-me, ensine-me o ritmo, o verso branco, a nuvem.

Livrai-me do meu-lírico homicida.

Salve-me, poesia do dia.
Salve-me ou serei poeta.

Rugas

 Suas marcas preconizam sua intensa vida jovem: que morte?

Daquelas rugas,                 Eu gostaria de tomá-las para mim, na tentativa de memória.

Das beiradas de um olhar vivo

Empoçado  no reflexo de um mosaico

Móvel e sonolento.

Qual morte haverá  ao abrir esses olhos?

Daquelas rugas,       Onde me deixam a vasilha de leite e ração, animal faminto que sou.

Das linhas constantes de fuga

Ranhuras sem encaixe indicando

A direção inconstante do raio que chama.      E deixa-me à espera do trovão final. Intacto.

Das querelas da vida: verrugas

Estrelas apontadas em seus pés de galinhas

Ao sorrir no acaso-da-mulher-de-espera-enlouquecida:

Menina-musga envelhecida.                     

                                                                                    Marca-me viva.

Socorro suas marcas. Parcas rusgas.

Ironiza a vida tendo tão jovem rugas.

A solidão é sólida. Sórdida na mordida. Morde, morde e tudo o que se pede é que arranque logo um pedaço de tudo. Tudo que excede, e não cede, e resiste, e difere. Vem, fere-me. E quando acabar com todos os restos e eu sobrar sangue e líquida nas sanguessugas verás que venci.

Miragem

Apenas conhecerá tamanha doçura aquele que suportar tamanho fogo ardendo em seus olhos de água.
Aguentar firme e de plexo aberto a entrada de seu arrastar perturbador e solar.
Secar sob a miragem, dissecá-la, até cessar a impressão de imaginação
E acreditar.

Uma gota

A virilidade não é independente. Vive debalde num ser fecundo

Unidade de medida, comparação por conta- gotas

De feminino.

As mulheres beberam toda coragem do mundo.

A sede é eterna, prosseguem bêbadas e sem verdadeira fama.

Desagradecidas pela histeria masculina.

Há que se digerir o rancor do desperdício contado

Para sobreviver às mortes diárias de fé no ser humano.

O jogo está terminado, minado, mirrado, impossibilitado.

Coitado e afoito, a esperar o fim, que é a comprovação racional

Do real existir

e do gozo.

Há que se ganhar, para não perder-se.

Dizem.

Há que perder-se, para ganhar.

Gritam.

Não chega a ser tristeza
Essa secura sob os sóis da alegria.

Há tempos sem chuvas no m'olhar.
Sem raios, que são a materialidade do acaso.
Sem trovões, que trazem a força que há no atraso.
Sem enchentes, as que vêm para testar os descrentes.

Não chega a ser tristeza
Essa secura áspera da (in)certeza.

(Publicado no livro "Coletânea de poemas",  III Prêmio de Literatura,  Editora Edufes, Espírito Santo, 2016)                   

Com sorte

Restaria para si a companhia tumultuada da solidão, 

Certa gravidade e mistério dos que sabem mas não proclamam,

Alguma elegância de vento frio sob a luz do poste.

Para si restaria o sussurro, que os encerados diriam fantasmas.

Seria sim e escolheria o deboche entre lençóis furados e em posição de ataque

Sobrenatural, que parece ao ébrio uma lembrança, e ao sóbrio uma cobrança.

Restaria para si os líquidos. As lágrimas. As chuvas. As doses. Os leites.

Que escorrem, que se vão, os viajantes em eterna transformação

A se banharem em rios estrangeiros e respeitar cada porto, cada nó, cada âncora,

Cada língua e cada céu que estrelasse por um mar de saliva.

Seria sim e engoliria os peixes, os sapos, os príncipes, as bruxas cabeludas e a calma.

Pois comer é deixar que se adentre, é assumir que se é também espaço vazio.

Restaria para si os piores segredos dos outros, que guardaria sem escolher,

Sendo mentirosa explícita, emudeceria naturalmente ao dizer a verdade.

Restaria para si o que todos  jogam fora da vida – mas proclamam na hora da morte.

No entanto, ela mesma não restaria. Má sorte. 

Presságio

Tenho a experiência anterior à ela mesma.
Uma experiência medrosa de tão certa,
De tamanha intuição reveladora -
E sem tempo.

Antes de viver pressinto-a
Caminhando pela penumbra,
Olhando através da janela,
 - Como o vento -
Soprando as portas e assobiando canções

De despertar, a me preparar -
Eu que chego atrasada, mas chego
Para a novidade
Que não mergulha de uma vez.

Sente as gotas nascentes e neste momento
Reconhece o rio.

E vivo tudo antes, encantada e segura,
Como se as experiências estivessem no DNA,
Demoradas manifestações oprimidas
Pelo espaço.

Paciente espero a vez de cada uma,
Tocando-as em potências de ultra-imaginação
De uma morosidade de observador

Que sempre vive além de si.

Manha

                                  Para Caio Lion



Hoje acordei com o sol.
Virei, revirei na cama, cedi:

O dia caiu em cima de mim.

Gentilezas

Que escorre pelas saias

Mesmo que as amarre

Em um nó de figa.

O maior será o que transpor

Paredes e tecidos e tecidos e tecidos

Celulares após recriar as regras seculares

Da flor.

Há que se cobrir de silêncio o grito

Do diálogo universal dos corpos

Epiteliais e nervosos e sãos que são

A dança de dentro para dentro do outro.

Na intenção momentânea de unificação, para que haja

Mais espaço no mundo – plano ineficiente.   (Deus nos enganou)

Que se derretam ao encontro firme e macio,

E se desaguam sempre consumindo

os próprios líquidos que choram por outros olhos

A consumação da realidade que é esta e máxima

Um alimentar-se da sopa do suor do outro – salínico

E das proteínas e lipídios do outro – que é doce.

Na repetição das ondas incansáveis,

Que vagam, divagam, vagam e divagam, vagam, divagam

Eternas e sôfregas  na ida

Eternas e diluídas na volta.

Resfolegando oxigênio pelo espaço deixado pela língua

De um só fôlego: o mundo dos canais abertos pela força

De um mar.

Que gentileza: morrer afogado e voltar a respirar pelos olhos de um recém-nascido.

Fugidio

                       

                               Para Lucimara Amorim
                                       E para Matheus Youssef.
                                     

Ninguém irá me salvar:

Eu não deixo.

Jamais permitirei tamanho desleixo seguro

Que me manterá nas redes dos pescadores bons

Enquanto morrerão os maus de fome e sem nomes.

A injustiça doerá não em mim,

Que serei sem vingança,

Sem fiança,serei solta e terei de fugir

Da salvação que é um peso que

Só se aguenta morrendo.

E serei viva e mentirosa

Para sempre. Até o último julgamento.

Indispensável

               
           



Algumas roupas penduradas
Outras tantas à campanha
E toca uma campainha
É um sino de ouro que
bate em forma de tiro
Acerta o peito, deixando
na roupa um buraco
No corpo a distribuição de
um vermelho, tão forte, mais
tão forte, que alguns não o
podem ver
Indispensável a arma mira à
cabeça; bem da onde não há chapéus.


                                            De um poeta que o poema diz mais que o nome. 




                                                 

Burburinho

Para ser ouvido: silenciar,

para se relacionar com o som que vem 

dos ouvidos alheios. Alheios ao tudo,

Chegaremos ao tudo por via indireta. 

Como lingua epitelial que se comunica por códigos 

de velocidade no choque entre as moléculas.

Estimação

Numa tarde comum e sonolenta,

Depois do almoço de talheres e ações polidas,

Corriam todos às obrigações puídas

De cansaço e sol e desejo contido da sobremesa,

Quando um cachorro cortou a rua atropelando

Os carros todos, carregando em sua boca um coelho branco:
Carregava a sorte de todos.
Parou, por entre as rodas e os portões inúteis,
E abriu o coelho, ansioso pelas tripas.

De estimação, pelo macio e coleira 

Prosseguiu seu desjejum incomum e fresco

Diante dos olhares, uns atônitos, outros de esguelha e

Matou quem lhe matava, pelos vermelhos de satisfação.

Sem relevar nada além de sua fome

Revelou a pedra fundamental

Que segurava o tempo

Dos seres humanos de eterna fome.

Paralisou a todos com tal gesto de selvageria
E amoleceu a concretude das estruturas,
A concretude das razões e das rações.

Levou a sorte de todos.

Sobrando apenas os olhos vermelhos. 

Num lugar sem cães. Nem coelhos.